Sabe que às vezes me pego pensando nas tuas pernas e bunda geladinha encostando em mim a noite pra eu esquentar. Acho que é isso que eles chamam de "a felicidade está nas pequenas coisas". Gosto disso. Me enrosco nisso.
Estava aqui desenrolando uma linha de nó entre meus dedos pensando em você, em seu cabelo longo, quando fiz-me uma pergunta: De onde a gente começa escrevendo uma carta? Em que momento do tempo, espaço e ocasião isso ocorre? Em algum silêncio de nosso pensamento, na distância e período de um outro alguém? Qual momento que eu sentarei em uma cadeira gelada, pegarei um lápis 0.7 e escreverei pra ti? Desejo que essa folha flutue em sua direção. Não sei! É apenas um devaneio.